Cap. XI La mia casa è lo “slum”
Impossibile darsi una ragione o trovare una spiegazione logica a quanto si era visto, udito, toccato, annusato. Ancora non avevo conosciuto Padre Malley e quella sua frase che sempre mi accompagnerà quando ripenserò e rivedrò immagini come quelle: “E’ inutile, Andrea, qui in Africa certe realtà rientrano in un disegno che dal solo punto vista umano ti risulteranno sempre incomprensibili”.
Andrea Moiraghi
Si andava a rilento: il traffico era intenso e la nostra
auto, un vecchio furgone Wolkswagen assemblato alla buona, con motore
giapponese e radiatore di una Mercedes, non poteva correre più di tanto, anche
perché dopo pochi metri si era guastato e poteva proseguire solo in prima
marcia. E meglio così, perché anche a freni non sembrava ben dotato. Né io né
la mia collega avevamo voglia di parlare, supposto che ci saremmo capiti,
sentendo il fracasso all’ interno di quel taxi anteguerra.
Andrea Moiraghi
Cap. XI La mia casa è lo “slum”
Sopraggiungeva la sera e ci accomiatavamo dalle nostre accompagnatrici e dal folto gruppo di bambini che si erano uniti a noi e a Sami, che si atteggiava ormai a loro capogruppo. Con Rita facevo rientro in taxi (ovviamente abusivo) al Flora Hotel, dove ci aspettavano Dino e una sua collaboratrice di studio, con i quali il giorno seguente saremmo partiti per Nkubu.
Andrea Moiraghi
All’
improvviso udimmo le urla disperate di un bambina piangente, che poi vedemmo
correre all’ impazzata, rincorsa a breve distanza da una ragazza più grande (la
sorella, mi riferirono poi) che cercava di malmenarla e percuoterla con un
bastone di legno o forse con una spranga di ferro. Spintonandoci violentemente,
tutte e due passarono di corsa davanti a noi, mentre la gente gridava e sbucava
da ogni dove, rendendo l’ evento drammatico e per me carico di ansia e paura.
Temetti il peggio, ma le vidi poi entrare in una baracca al fondo del viottolo
e l’ alterco in un attimo si ricompose, lasciando il posto a un silenzio
incerto.
Andrea Moiraghi
